AB... ou paradigma da impossibilidade do amor

A história é, como toda história, retrospectiva, e, como toda história, verídica. Farei um enorme – grandíssimo – esforço narrativo de me ater à fidelidade dos fatos que irei inventar. Para tanto, saibam logo que isso implica em dor, sofrimento, concentração, morte, entre outras implicações menos românticas. Morro um pouco pra que a história nasça. Retraio a minha mentira pra que sua verdade brote.

Houve um tempo em que havia um rapaz chamado A. Nesse mesmo tempo havia também uma simpática garota chamada B. Não omito os nomes. Chamavam-se assim mesmo. Nesse tempo, A e B se bastavam. Adentremos então ao cenário e à dramaturgia de folhetim: A conhece B. (Não seria correto dizer que B conheceu A, no mesmo instante. Não vem ao caso dizer o porquê, mas me defendo cabalmente, indignado: - Qualé! Também não tenho como saber de tudo!)

Retomando, A conhece B. A ainda não sabe, mas B será dentro em pouco a sua namorada. A inicia uma estranha conversa com B. Fala sobre a necessidade de adotar uma postura mais consoante com a vida que tem. Não se sente autêntico. Estabelece relações fortuitas com garotas fúteis, seguidas vezes, sempre aos sábados. Passa os domingos a lamentar as sabatinas. Sofre amargamente e sozinho. Mas não é lá de se entregar, e, diagnosticando a causa errada, passou a odiar os domingos. Queria transformá-los em segunda e foi procurar um trabalho, de domingo. Foi indicado a um rabino preguiçoso, que pediu a ele que sublinhasse em azul todas as ocorrências da letra R na Torá. Demoraria cinco domingos, um pra cada livro. Daí em diante, A não mais lamentou domingos, e, mergulhado no misticismo judaico, adotou a prática cabalística pra tudo que lia a partir de então. Completou o vazio do primeiro dia, sublinhando Rs, compulsivamente. Reconheceu-se um cabalista quando descobriu que determinada edição de uma revista semanal tinha 36 Rs em todas as páginas. Transformou-a em um texto sagrado.

B demorou a entender do que A falava. E ainda não descobriu o motivo de ter falado tanto, contado tantas coisas em tão pouco tempo. Mesmo sem fazer qualquer sentido, se interessou pela última parte. Era afeita a coincidências. Buscava nexos naquilo que aparentemente não havia, e, assim, achava que o tédio era fruto de uma sucessão de alegrias parciais, interrompidas por um telefonema. Irritava-se com o toque de qualquer telefone.

A e B começaram a namorar. Nunca aos domingos e nunca por telefone. A agora é autêntico. Cabalista, dono de um peculiar texto sagrado, namorado de B. Tem a exata certeza de ser único. B sabe que é a única a perceber as coisas. Notou que pela junção de seus nomes poderiam dar início a uma série finita de signos, capazes de gerar o mundo. Tinha forte tendência metafísica e um namoro alfabético.

Eram, assim, felizes. Nesse tempo A e B não mais se bastavam. A ânsia combinatória de B tornou-se dependente do trabalho sublinhar de A. Achava-se tola ao lembrar das superficiais coincidências que encontrava antes do namoro. É claro!, pensava. Nada podia haver antes de A, o antecedente necessário àquilo que ela era. Tornou-se também discípula da edição nº 26, ano 5, da adorada revista. A se impressionava com cada palavra de B. Via nela a possibilidade de encontro do sentido da articulação de todas as ocorrências de R no mundo. Juntos podiam tudo.

Passaram a ser AB, e não mais A e B. B escrevia seus nomes em corações vermelhos, sempre seguidos de reticências. AB... A era menos romântico, mas percebeu que B era um R sem falha, uma versão mais bem acabada do que buscava em todas as coisas. Foram lindamente felizes, impregnando tudo de sentido, porcas, baralhos e sabonetes.

Aparentemente mais uma bela história retrospectiva e verídica de amor. Mas se lida nas entrelinhas, como faria B, pode-se notar o princípio do fim. AB não mais atende à necessidade de autenticidade de A. Em breve estará novamente angustiado, carente de identidade e cheio da falta de regularidade das ocorrências de B, ao aplicar uma perspectiva nova a cada leitura que faz da vida, da morte, da alma, do mundo. Rapidamente para ele, a beleza da fala da namorada se transformará em odiável apuro retórico acerca de questões sem sentido. B, ao folhear a revista sagrada, encontra um R não sublinhado, na página 72. Desmorona em choro copioso, reconta a página 73, a 15, a 21. Nada mais faz sentido. A é uma fraude.

Voltemos ao cenário. Tarde de maio, indiferentes a presença um do outro, perdidos no nascimento de cada uma de suas infelicidades, A se aborrece com B que diz, angustiada, que nada principia em AB... que a posição das letras no alfabeto é contingente, que o início da cadeia poderia ser em G, em O, em qualquer uma, bem como a seqüência poderia ser outra. Ele diz a ela que a sua tarefa de sublinhar Rs, assim, não faria qualquer sentido, por desconsiderar a décima oitava posição da letra em relação às outras, motivo caro ao rabino preguiçoso. B concorda, fala que nada mesmo faz qualquer sentido, a vida, a morte, a alma, o mundo. Diz aos gritos que a página 72 tem 37 Rs bem contados e que tudo que ele acreditava era a maior das bobagens que ela já tinha ouvido. Faço aqui uma pausa. Precisaria ser longa. E silenciosa. Já se sabe o que acontece depois, não se deve subestimar os leitores, jamais! Choraram ambos, se abraçaram, espernearam, mas nada mais falaram.

Voltaram a ser A e B. Felizes e infelizes.

Omiti momentos mais dramáticos, acrescentei algumas vírgulas. Não me perguntem o que se fez deles depois. Gostaria de saber, mas morro aqui, pra que eles nasçam. Afinal de contas, estou amando.