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À sombra de um pobre abacateiro entristecido pelo pavor do sol como se dele não quisesse nem ter notícia, ignorante de suas próprias necessidades e sedento por uma forte tempestade que lhe trouxesse alívio, força e vitalidade, e que enverdecesse suas folhas secas e lhe fartasse de frutos, repousava alguma coisa infinitamente mais importante, e que já não me lembro mais agora o que seja, por conta de um forçado apuro estilístico que não me pertence, e que me fará ser sempre um abestalhado em busca do termo perfeito, da ordem exata, da forma ideal, suspirando quando escuta a medida dos versos de Chico.